poemas desparramados

El brazo de Ana 1/3
1992
Alberto García-Alix




















Hace un par de días que murió la creadora norteamericana Adrienne Rich a los 82 años, feminista militante, o como a mí me gusta reducir con un guiño jocoso entre colegas que lo son: feminazi de las buenas, de las que hacen falta. Y ensayista. Y poeta, que es al fin y al cabo lo que a mí me importa aquí. Pienso en la pena que supone que se vaya una de éstas, de las buenas, como digo, y también en que perdurará lo que dejó escrito. Y pienso en toda la obra que quedará, tachada entre sus notas más íntimas, por descubrir. En escritos interesantes, bellos, inéditos, que nunca veremos, porque así lo decidió ella.
Robé su "Antología poética" de casa de Nuria Gregory la pasada Nochevieja, ya la leí, la dejé para releerla, algunos poemas de los que aquí transcribo están extraídos de ella, otros de la red. Pequeña (por humilde) selección-homenaje a esta insurrecta que nos invitó a morder la manzana; a hacer de lo personal, política; a combatir con las palabras. Descansa tú, ya sin otra opción.


“Sin suspirar, señoras. El tiempo es masculino/ y con sus copas brinda por las mujeres bellas./ Absortas en las galanterías, escuchamos/ las exageradas alabanzas a nuestras mediocridades,/ la indolencia se interpreta como abnegación,/ el descuido en el pensar se denomina intuición,/ se perdona cada traspié; nuestro crimen/ en cambio, consiste en hacer sombra/ o en romper el molde, sin vacilar// Por ello, aislamiento penal,/ gas lacrimógeno, bombardeo por traición./ Pocas son las solicitantes para este premio”


I

Cuando sea en esta ciudad parpadean las pantallas
con pornografía, vampiros de ciencia ficción,
matones victimizados doblados bajo el látigo,
además hay que caminar… nada más caminar
entre basura mojada y las crueldades de nuestros barrios
en primer plano.
Tenemos que agarrar nuestras vidas
de aquellos sueños rancios, del borboteo del metal, de esas desgracias,
y de la begonia roja que destella peligrosamente
en la entrada de un edificio de seis pisos
o de las chicas de piernas largas jugando a la pelota
en el patio de la escuela.
Nadie nos imaginó. Queremos vivir como árboles,
sicomoros llameantes en el aire sulfúrico,
moteados de cicatrices, pero floreciendo con exuberancia,
nuestra pasión animal enraizada en la ciudad.

II

Me despierto en tu cama. Sé que estuve soñando.
Más temprano, la alarma nos separó,
y hace horas que estás en tu escritorio. Sé lo que soñé:
nuestra amiga, la poeta, entra en mi cuarto
adonde pasé días escribiendo,
hay borradores, carbónicos, poemas desparramados por todas partes,
y quiero mostrarle un poema
que es el poema de mi vida. Pero dudo,
y me despierto. Me besaste el pelo
para despertarme. Soñé que eras un poema,
digo, un poema que le quería mostrar a alguien…
y me río y otra vez vuelvo a soñar
con el deseo de mostrarte a todos los que amo,
de movernos juntas abiertamente
en la fuerza de la gravedad, que no es simple,
que arrastra un largo trecho al plumerillo por el aire más alto.


III

Puesto que no somos jóvenes, las semanas tienen que contar
por los años que perdimos. Así y todo, sólo esta peculiar distorsión
del tiempo me dice que no somos jóvenes.
¿Acaso a los veinte caminé alguna vez por la calle a la mañana,
con los miembros ondulando de la más pura alegría?
¿O me incliné desde una ventana sobre la ciudad
a escuchar el futuro
como escucho, con nervios afinados, tu llamada ?
Y vos, vos te acercas a mí con la misma cadencia.
Tus ojos son inmortales, la chispa verde
del lirio a principios del verano
el mastuerzo verde-azul lavado por la primavera.
A los veinte, sí: pensamos que íbamos a vivir para siempre.
A los cuarenta y cinco, quiero conocer incluso nuestros límites.
Te toco sabiendo que no nacimos mañana,
y de algún modo, cada una ayudará a la otra a vivir,
y en algún lugar, cada una ayudará a la otra a morir.


Adrienne Rich.

rever

























Todo cambia constantemente, todo fluye,
todo nace y se destruye, lo dijo Heráclito,
lo digo yo al compás de algún fracaso,
lo dice el tiempo,
también la primavera que nace y muere
cada día salteado de este mes de marzo,
-también la calavera que hay entre mis manos*-.
Todo vuelve hacia su origen,
todo de-viene en-de él.
Y es que con los sentidos no basta,
es necesario ver más.
Más allá, de la sombra, del tiempo,
del hecho aislado, de la reverberación,
llegue ésta de la luz o del sonido.
De las mentiras que nos contamos
cada noche antes de dormir.
Quede aquí reivindicado el poder
de las sombras y no sólo el de la luz
para alumbrar el mundo.
Es en lo tenue, en lo incierto,
donde nos conocemos, sabemos más,
también en las palabras
-el "logos" guiando al resto ciego-;
por eso las trabajo, les doy vueltas
y consigo marearme más de una vez y diez.
Simplicidad, si puede ser.
Así lo dijo "el Oscuro", Heráclito:
"Panta rei" (πάντα ρεῖ).

Y con esta máxima, sí,
en mi mente grabado a sangre
-tinta indeleble-
tu tatuaje en el costado.
Pero a esto no lo llamaré
todavía fracaso,
todavía en ciernes.
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*verso del poema "Canción para una discoteca" de Leopoldo María Panero, que se repite, como tantas otras cosas, como un loop (como fue concebido el poema que salió de él, presente en Sombras cuarteadas de neón), en mi bio-bibliografía.

pesos / mochilas





Todos llevamos en el corazón pesos que el corazón no sabe levantar.
Aforismo del día, de Carlos Marzal.

post-día Internacional de la Poesía

22 de marzo de 2012


Ayer fue el día internacional de la poesía.
La creamos juntas, le ofrecimos
nuestros cuerpos.
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Celebración, existe(s), nos encontramos.

Mecánica humana





















"Mecánica humana" plantea la deshumanización y la contradicción que sufre nuestra sociedad.
Inocencia androide, rezos al neón (^^), vías de huesos erosionados por la velocidad.
Lentitud inquieta masticando momentos...
Mecánica humana.

Fotografía(s) de Marga Moner (Mallorca, 1981), tomadas en Japón en 2010.
Poemas de Colectivo Membrana (Palma de Mallorca, 2012).

El viernes 16 a las 19.00h en el FLoM! en la inauguración de la exposición colectiva "Paraula Potinejada" (Live on Març! Festival dels Mots, Palma de Mallorca).


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Muchas ganas es lo que tengo de verlo y sobre todo de leerlo (TropieZoO, que te veo desde aquí y también en nada, no te escondas tras membranas); y estar en Palma. Por ahora en Madrid se está mejor que bien. Molt especial. Mucha suerte es lo que tengo.
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excelentes condiciones sonoras




Sí, el silencio, como tal, no existe.
Es sólo una palabra.
Y esto, tan sólo una obviedad.

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"En realidad, por mucho que intentemos hacer un silencio, no podemos.
[...]
Una habitación así se denomina cámara sorda, [...] un habitáculo sin ecos. Hace unos años entré en una [...] y oí dos sonidos, uno agudo y uno grave. Cuando los describí al ingeniero encargado, me explicó que el agudo era mi sistema nervioso en funcionamiento; el grave, mi sangre circulando. Hasta que muera habrá sonidos. Y estos continuarán después de mi muerte. No es necesario preocuparse por el futuro de la música".


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"Algo caía en el silencio, un sonido de mi cuerpo.
Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa".
Alejandra Pizarnik.

sombras en Madrid























Ruta poética de Sombras cuarteadas de neón por los madriles, hoy viernes:
-20.00h, La Marabunta Café y Libros, c/ Torrecilla del Leal, 32. Lavapies.
-22.00h en Diablos Azules (c/ de Apodaca, 6), junto a Julieta Valero (♥) en el ciclo DELIRIUM TREMENS.

pero los almendros en flor
























La vida es una mierda,
pero los almendros en flor...

Manuel Maciá,
performer del colectivo MAE, Museo de Arte Extemporáneo.


Manué, un sabio, un prohombre, un hombre del Renacimiento, un amigo, un performer de los de verdá, de los de antes, de los de ahora, de los buenos, un gran artista, sí.

el género es una performance


"A pity she does not exist
A shame he's not a fag
The only girl I ever loved was
Andrew in drag..."

El género es una performance y las parodias de

género constituyen actos corporales subversivos” (Butler, 1990)


Viendo este vídeo no he podido evitar acordarme de los talleres del colectivo Viscoelásticas, "Con.fusiones genéricas y con.fusiones eróticas". Y lamentarme por no haberlos aprovechado en su día, ocasiones perdidas; así que con ganas de que las fuerzas se regeneren, de algún modo, y haya más posibilidades de este tipo de verl*s en acción, sea como y cuando sea.
Nuria Gregori, Inma Hurt, Mel Espadero... love yeah!

este riesgo es mío, SCDN




Este riesgo es mío.
Lo adquirí a conciencia,
a alegoría.
Es una parte más del decorado.

De este modo sólo queda:
subir el fader, apagar las luces
y dejar que brillen
los neones en el reino
de suicidas que es la noche.

Sólo así: inventar el beso,
la base industrial, el bajo
-& repeat & repeat & repeat
el alma IDM* sin MDMA-
de la que será
por siempre
nuestra no-canción
desde nunca ya.


*Intelligent Dance Music
Poema perteneciente a Sombras cuarteadas de neón, Cuaderno Caníbal ilustrado por David Gil, Cangrejo Pistolero Ediciones.

POESÍA, NOISE & RESISTÈNCIA


Algo ha cambiado aquí. Algo va mutando en lo que sé de lo que soy.
"¿Qué soy yo?", me pregunto de manera tan insistente que agobio en uno de esos vídeos que tengo por ahí a modo de poema en movimiento. Sigue buscando..., y parece que estoy viendo el rótulo que salía en el envoltorio de los chicles. Esa llamada a comprar más, a seguir la búsqueda. Adonde sea.




POESÍA, NOISE & RESISTÈNCIA
Eso es casi todo lo que tengo que decir
en este baile a solas
-estoy bailando sola,
sí, cómo no me voy a acordar de ti?-.

Qué son ésas tres palabras juntas
ya lo iré descubriendo
donde me pille, donde pueda.
Por ahora un lavado de cara; nunca viene mal.
Se ha quedado como más fresco.
Diferencia.