work, bitch!

todas chochonis pero ganando
pasta a espuertas; empiezo a asumir cosas.
y la nalga bien firme, y que te hagan un neón
en rosa fucsia con tu nombre
-"Bitch-Britney"- SÓLO para un vídeo.
y que no te quedes sin atrezzo luminoso
para un bolo y pongas uno de budweiser
SÓLO porque no puedas pagar el tuyo:
"Sombras", hubiera rezado en él.

a mover el culo.
y rezar, rezar mucho
por el hambre en el mundo,
nuestro tercer mundo ya.
por mí y por todos
mis compañeros.
respiro.

echo un vistazo a EspaÑa.
work, Bitch!
si puedes en este país.
vamoh! / let's go!
ejem

▼ Alicia G.

Lo último de la Britney.
Lo último de la Alicia G.
Lo mismito, vamos.

Antagonista

24 de septiembre de 2013

Poco más que decir. Christina Rosenvinge y Alejandro Simón de aquí a nada, el próximo jueves 26 de septiembre a las 20.30h, entrada libre. Auditorio de San Vicente. Gracias al IA de Cultura Juan Gil-Albert, al Ayuntamiento de San Vicente del Raspeig, y sobre todo: a Christina y a Alejandro por hacer lo que hacen y vendrán a mostrarnos a Alicante. Y un poquito más allá: a mis compañeros de producción, Alejandro Tévar y Ana de Traca. Gracias, chic*s.
nosomostanraros!
Seguimos con el cierre!

nosomostanraros IV festival de poesía

nosomostanraros IV - 
festival de poesía
Alicante, del 19 al 26 de septiembre de 2013

No sé si alguien de por aquí se ha dado cuenta de que en este blog he ido invocando a las diosas, como suelo decir, para que un festival llamado nosomostanraros tuviera su cuarta edición, alguna continuidad, después de llevarlo a cabo como gestora cultural del Ayuntamiento de Elche, con dinero público.

En este caso, y ya fuera de esos cauces mencionados pero con apoyos importantes (por parte del IAC Juan Gil-Albert, del Ayuntamiento de San Vicente del Raspeig, del Centro de Cultura Cigarreras y también del Centro 14 de Alicante) para poder llevar a cabo algunas actividades, presentamos sí, la IV edición. Orgullosa, feliz, aliviada, satisfecha de que pueda llevarse a cabo. Esta vez se realizará entre las ciudades de Alicante y San Vicente del Raspeig. Allí nos vemos.

Como ya es tradición en nosomostanraros, aquí el texto-poema que suele encabezar su programación y que nos da cuenta del espíritu experimental del mismo. Sí somos tan raros, se veía venir.

Agradecida también a quienes lo harán posible de facto: a tod*s los artistas que confían en estos locos, raras, que creen en la poesía. Ell*s también: locos, raras, bonitos.
Respecto a la programación al completo, aquí todas las actividades, podéis pinchar en cualquiera de las imágenes para verlas con más detalle. O seguir toda la información que genere el festival en su página de facebook. Yo algo más me contaré por este mismo blog, seguramente.

we don't die

 
#Barcelona
#1929

pasito
pasito
pasillo
pasito
pasito

#1990 #piscinasdemontjuïc


we don't die
Nos falta abrir un poco los ojos
para saber quiénes somos en realidad
-si es que hay modo de saberlo
y una no tiene la sensación
en el lecho de muerte, de muerto ya,
de no haber comprendido nada-.

Es el bucle extendido del tiempo
el que remonta sobre sí mismo
-una manera cualquiera de decir
que todo vuelve y esto es un bucle,
            yo qué sé-.
Fuera hace bueno y tú
-loop loop loop,
añádele una g si quieres,
depende de lo ahogada
que estés-: sigues sin poder
mirar al cielo,
te escuecen los ojos.

¿Quién te dijo ésta es la verdad
irreversible de todas las cosas?

Todo puede cambiar ahora
pero lo único que vemos,
que ves, que veo,
son círculos concéntricos.
Un retorno eterno que no hace más
que abofetearte el carrillo derecho,
la puta cara -ups!-.

Pero no mueres.
Nosotras no morimos,
ya lo hacemos cada día
como para morir por esto
justo ahora, ja.
Me río.

Hacerse mayor es eso
a veces, una sonrisa menos.

Por ahí no paso.

▼ Alicia G.
Agosto, un cumpleaños más de 2013


Jon Hopkins, por cierto, entre los temas de la casi vuelta al cole de Atmósfera en Radio 3 (vamos, los del próximo programa que lleva a cabo Elena Gómez el sábado por la noche):

apátrida, una respuesta - anuncios por palabras

apátrida, una respuesta 

así pasan muchas cosas,
las horas, por descuido
o perversiones varias,
¿quién sabe?

yo suelo decir que no.
no en general, digo.
sólo un no a tiempo
parcial; sí, en algo trabajo.

que qué raro, ya.
hubo un problema con su llamada, 
no se retire. no nos haga esperar.
que luego, igual 
y de modo totalmente
improporcionado:
no le llamaremos.

tengo anuncios 
x
palabras tatuados
en el lóbulo frontal izquierdo,
este es el hemisferio
donde se encuentran los versos
para la mayoría mortal,
si mal no recuerdo.
si se encuentran.

no tengo argumentos ocurrentes
en esta improvisada sala de
muertos
en vida
por accidente de trabajo;
por su falta.
no tengo cifra de muertos
que poder darle a diez medios
de comunicación que dejaron
hace tiempo de comunicar-pagar.

no tengo el número fijo
del operador que me sacará
del laberinto que es este país*.
EspaÑa, ¡que viva la Ñ!
y la pandereta
que me tocan por detrás.

no tengo ganas
de confiar en tiburones
a los que le resbala
la sangre
-las necesidades-
por el colmillo derecho.

la sala del forense,
su dictamen,
es algo parecido a casa.

ando en el limbo,
mitad, en medio de.

Yo soy ella: yo soy él*.

To be continued.

▼ Alicia G.

* alusión al poema de Elvira Ramos: "Apátrida", referenciado en varias ocasiones aquí, con el que también he jugado a otras cosas.
*1. versos de Adrienne Rich, poema: "Buceando hacia el naufragio". Curioso que lo encontrara en el blog de una poeta a la que amo mucho, Ana Pérez Cañamares. Más que recomenda junto a la Rich.

::::::::::::::

Y respecto a Emika: trilogía de videoclips es lo que ha sacado esta señora al lanzar su nuevo trabajo. Centuries es uno de ellos.

una mujer escribe este poema / existes, soledad

Una  mujer escribe este poema
donde puede a cualquier hora de un día que no importa
en el siglo de la avitaminosis
y la cosmonáutica
tristeza deseo no sabe qué
esperando la bayoneta o el obús
una mujer escribe este poema
sin atributos
a desvergüenza y dentellada
fogosa inalterable arrepentida pudriéndose
caemos por turno frente a las estrellas
todos tenemos que morir
no hay nada más ilustre que  la sangre
una mujer escribe este poema
qué estúpida la línea que divide sol de sombra 
el crepúsculo pasa
acumulándose al final de las azoteas
supimos de pronto de una trombosis coronaria
existe soledad
sonó una bomba...
[...]

Carilda Oliver Labra, 1924, Matanzas (Cuba).

Es un poema que no tiene desperdicio alguno, por largo que sea, aquí podéis oírlo con su voz, y acceder al poema -escrito- completo.
He esperado mucho hasta colgarlo, y tampoco lo hago del todo. Es de esas cosas que alargas para que no se gasten de algún modo, como lo de reservar un día "especial" -un día de mierda-, para ir a la biblioteca de tu nuevo barrio y alegrártelo -método infalible- al hacerte el carné. Total, cada un* sabe como puede "make her/his day".

Es uno de los motivos -Carilda- por los que quise escribir poesía -llegar a un tipo de poesía que transmitiera desde el minuto cero- hace ya más de media vida. Con ella un "puta" entre versos suena muy bien.
De ahí la elección del que le sigue en la acción del vídeo: "Soy una puta de Occidente".
Algún día, más de Carilda. Poemas para (no) perderse.

▼ Alicia G.

espera, espera, que vas a sonreírte - esto es radio

 Fotografía de ÁlexBohe (Instagram).








La columna de Alicia G. en Onda Cero es una sección mensual de radio sobre cultura contemporánea que se emite cada último viernes de mes en la provincia de Alicante, en la 102.0FM.


El pasado viernes 28 de junio la sección versó sobre Manuel Valero, un joven escritor alicantino que ha publicado recientemente el poemario "Café Montparnasse", Editorial Devenir. Esta vez la sección tiene por título: "Rue de Montparnasse, vagamos, la atravesamos a palabras".

Algunos de los versos de Valero, 1986: 

De “Poema de amor para la intimidad”: “Hay quien roza dulcemente burdeles / y le sorprende la lluvia en la puerta / para restaurar de adentro los besos (…) Hay quien persigue bajo / la lluvia de París / antiguos adoquines / de un amor desheredado en la noche. // Pero un poeta, amor mío, un poeta / corre desafiando / los ventanales recién dibujados / para de amor escribirte un poema / porque te quiere y tanto / que la lluvia de París no importa”.



Espera espera espera
Que vas a sonreírte
Por primera vez

Espera
Que vas a sonreírte
Para siempre
Sin pensar en morir. 

Paul Eluard, 1895-1952.