shadow dance

SHADOW DANCE

Ivy O Eastwick

O Shadow, 

Dear Shadow,

Come, Shadow, 

And dance!

On the wall

In the firelight

Let both of

Us prance!

I raise my

Arms, thus!

And you raise

Your arms, so!

And dancing

And leaping

And laughing

We go!

From the wall

To the ceiling

Towall,

Just you and

I, Shadow, 

and none else

At all.

a veces quiero

Pedro Casariego Córdoba lo deja bien claro en estos versos publicados en {ANTILOGÍA. CONTRAPOESÍA DE POETAS REVERSADOS} (Ed. Ya lo dijo Casimiro Parker): "Mírame: / debería estar fundando un hogar / y quiero ser atracador de bancos". Me identifico -es lo que le pido casi siempre a la poesía. También juego y belleza en la composición-. Aquí algún poema, algunos versos de Casariego:

{SCHNEIDER}

solitarios como mundos

mis terrores y tus ciclos.

Schneider

quiero invadirte

quiero invadir

tus eclipses de luna

y los tatuajes de tu nuca

tu belleza

y tus transparencias

quiero invadirte

con la menor de las furias

con la mayor de las vidas.

{TE QUIERO PORQUE TU CORAZÓN ES BARATO}

[...]

Alguien ha grabado en mi espalda una boca azul.

Una risa que se derrumba cae desde la boca azul.

Pagaré una fortuna a quien borre el tatuaje.

Hoy prefiero una boca roja de mujer prohibida.

Estoy lleno de tatuajes:

mis recuerdos son tatuajes,

hasta mi pasado es un tatuaje,

cada mano en la mía es un tatuaje.

Me aparto cuando alguien se

acerca a mí.

A veces quiero que se acerquen los que nunca se acercaron.

A veces quiero que mi madriguera esté

vacía,

porque mi corazón está vacío:

yo lo vacío personalmente todas las mañanas.

[...]

En este último poema, recortado, trasteado, está presente la poeta Txus García; hace poco -nada- lo publicaba en una red social. Una cosa me llevó a otra, un libro a un post, unos tatuajes a otros. Unos motivos. Mi cuerpo está lleno de tatuajes. Es mi cara un mapa cartográfico...; cicatrices.

lo sé

Lo sé

Y tú, tú también:

ya crisálida.

Como todo lo que mece la noche.

Este batir, volar de alas en redor:

¡yo lo oigo – no lo veo!

Y tú

como todo

lo liberado del día:

ya crisálida.

Y ojos, que te buscan.

Y mi ojo entre ellos.

Una mirada:

un hilo más que te envuelve.

Esta tardía, tardía luz.

Lo sé: los hilos fulgen.

(De De umbral en umbral, 1955)

PAUL CELAN

és diumenge des del llit

Hoy me he levantado pensando en Mireia Calafell y recitando algunos de sus versos de memoria. Están entre los poemas que dejo aquí de esta catalana. Me repito -sí, todo vuelve, siempre lo digo- con "És diumenge des del llit i no saps...", pero el poema lo merece. Merece dos posts -y más- de este blog.

CARTOGRAFIES

Al cos hi tens traçats camins de cel,

volo amb els dits.

Des d’aquí dalt, cada piga és un llac,

bec el desig.

Agafa el sol que es fa de nit,

mulla’m així.

LASCIATE OGNI SPERANZA

Surts de la dutxa amb el cabell mullat

i unes ulleres que revelen més del que voldries.

Baixes d’un cinquè i com que encara fas temps

et mires de prop al mirall de l’ascensor.

Et pintes els llavis i, en acabat, fas aquell so

que feia la mare: un petó cap endins

que t’ha agradat rebre, i seductora somrius

mentre t’assalten arrugues que no vols veure:

et tapes la boca amb urgència.

Llavors entre els dits, deixes anar l’alè

i la boira al vidre suavitza expressions

i et tens al davant com en una foto antiga

que amb l’índex redibuixes per tenir els ulls més grans.

Però el viatge s’acaba i, abans d’obrir la porta,

poses ordre a les solapes com agafant impuls,

un gest cinematogràfic que accentues

omplint els pulmons, i et dius:

«això és el dejà vu de cada matí», i penses:

si visqués al desè tindria el doble de temps

per reinventar-me i preparar el veritable

descens, el que comença aquí, just ara.

DIUMENGE

És diumenge des del llit

i no saps quin temps fa a fora

(incògnites que no venien al contracte

d’un segon pis, tercer real, tot interior).

Mandrosa, vas conquerint l’espai

d’un llit de matrimoni que no escau

al complement ni ofereix resistència

i penses què seria llevar-te acompanyada,

l’alegria de fer el mort quasi flotant

en algun somni, sabent que l’escalfor

d‘un cos dormint et fa de boia.

Només d’imaginar-t’ho ja somrius

quan l’amenaça de pluja sobta el coixí

i et retreus voler tot el que vols, i dius

escoltant-te la veu, que encara té son:

l’amor romàntic alimenta les putes,

l’amor romàntic alimenta les putes.

Però ni amb la repetició t’has convençut.

poe-krática

Esta noche a las 23.00h, en mi ciudad, cierro el círculo de presentaciones de Sombras cuarteadas de neón; por ahora. Presentación poética en un espacio que es un cine (Cines Odeón, Calle Juan Ramón Jimenez, 18 03203 Elche), pero que nos sirve como escenario para soñar, o hacer soñar, a ser posible.

nómadÁdadáAaaS

Y ahí es donde yo pienso:
¿qué me voy a meter....


a hacer terapia,
a QUÉ?

Y es lo que yo pienso:
¿adónde voy?
¿por qué caminamos?

¿Me lo merezco?
We're a little bit killers,
me lo tengo que mirar.

[Si no tengo saliva para mí,
¿cómo voy a tener para compartir?]

Es que eres muy grande, querida.
Es que estamos juntas, querida.
Y eso es, realmente, lo importante,
lo realmente serio, en todo esto
y esta juerga, y en estos días
que pasamos como noches
que inventamos, me lo merezco.
...

L'Óreal.
...

¿OTra? Venga.
No queda naDadaDá.
...

Nómadas de náDaDá.

::::

Autoría (autovía A-7 dirección Sanvi):
Melania Espadero, Evan Martínez, Alicia G.
POr alusiones: Gre as a bella durmiente bella, durmienta, bella.
Ye-ah.

lights on don't mean that I'm at home

LIGHTS ON DON’T MEAN THAT I’M AT HOME - The Secret Society

[...] I’m bad with numbers but I’m even worse with fears. I’ve been surprised by the last snow of the year: it should have gone by May but it didn’t disappear. This winter never ends. I’ve heard there’s a fight a couple of blocks away. Nothing scares me more than a picture in wrong hands. This city hides some codes that I still don’t understand. I’ve missed the late night bus so I guess I’m lost again.

{Pepo Márquez se cuela una y otra vez en mi vida, y lo hace bien}

::::

Este invierno nunca acaba. Da lo mismo que la primavera haya llegado. Me cogió desprevenida su entrada y una veintena de relojes en casa sigue sin saber que ahora es otra hora la que piso, la que paso. Me he quedado atrás en-tre otras tantas cosas.

Estas luces son oscuridad. Y estas paredes pesan, tan sin mácula, tan sin cuadros. No deja de ser esta mi casa, tan del banco, en blanco; por escribir, manchar.