david martínez dj


Aquí un texto-bio-restrospective sobre la trayectoria de un gran amigo que es además un dj excepcional. Siempre lo digo y puede que me repita, como las iaias, pero admiro a quien quiero, quiero a quien admiro. Suele estar más que relacionado.
Y sí, es el dj con el que llevo a cabo la propuesta escénica de Sombras cuarteadas de neón. El mismo de estas fotografías.




David Martínez dj  -1963-

David Martínez sabe lo que tiene que ponerte.
Eso es la maldita sencillez tan buscada en la poesía pero aplicada a una sesión. Sea de lo que sea –esa sesión-, hace que parezca fácil. Contemporáneo es su adjetivo. Exquisito también, y con mucho flow. Sobre todo flow que le viene del soul, de mover la cabecita con cualquier género bien escogido. Elegancia.

Con casi 50 años y una mente privilegiada como la suya –e incluso mucho mejor oído-, ha registrado todas y cada una de las tendencias sonoras, de los ritmos, ruidos, saltos, bajos a 128 bpm, los ha subido, mantenido y vivido a ras de piel, porque es su vida. Ha visto, también, como desde el house o la electrónica más ochentera los tiempos cambiaban para la música de baile, evolucionaban a la par que el consumo de determinadas sustancias, nuevas drogas para nuevos ritmos; cambios, fluctuaciones de la pista de baile que ha registrado desde la cabina. Y lo ha proyectado desde allí: observador privilegiado de todos y cada uno de los pasos y movimientos que se producían en discotecas, bares, clubes…

Su ventaja y su condena es ir un paso por delante (y es bien alto), ya sea con house,  deep, acid jazz, nu disco o electro, con indietrónica o lo que caiga entre sus dedos largos, infinitos (a través de tecla, vinilo, según los tiempos). Sus continuos viajes a Nueva York en los 80 le abrirían los ojos al mundo de exterior, directamente desde el tejido empresarial de Elda, donde comenzara y donde se profesionalizaría gracias a la música disco.

Sus sesiones se han oído en garajes transformados en clubes, en afters, en raves de la provincia (formando parte del colectivo que las organizaba) o en patios interiores de bares improvisados como clubes. Ha hecho sesiones matinales que levantaban a los muertos tras la noche. Ha volado en la cabina de esas noches-días. Tiene clase, y cuando es necesario es oscuro. Porque es necesario ser oscuro también cuando los neones refulgen a la salida del antro de moda de turno.

Conoce la historia de la música electrónica en España, y la tiene registrada con sus ojos, además de con sus pabellones auditivos, como el que ha vivido, disfrutado cada noche. Sabe perfectamente cómo la música disco de los 70 se hacía a base de baterías, retumba en sus oídos su pasado, fue y es testigo presencial; que lo orgánico de aquello dejó paso a lo electrónico, a los sintes y cacharritos, a las teclas. Toca cualquier género, como un prestidigitador: Acid Jazz, Electropop, New Wave, la misma que venía entonces cargada de Alaskas (en todas sus variantes), de Aviador Dro o de Derribos Arias...

Capaz de pincharte eso, más. De relacionar sus conocimientos con la moda y las pasarelas o con el poder de la palabra, haciendo bolos de poesía y guiando versos a base de notas musicales, y beats, y loops.

Es en Alicante, sobre todo, donde se ha podido y se puede disfrutar de él. Ha trabajado para Isla Marina, Zeta, Potato Puerto, Mandala, Desafinado, la que fuera ON en Murcia, Culture Minority Bar o Bala Negra o Geko. En la actualidad es el dj residente de San Rocco. Ama pinchar con los pies sobre la tierra y todavía más sobre la arena.


El concepto Dvotion suele ir asociado a David Martínez, es su épica vital y vitalicia. Le va a durar. Está al completo en su cabeza, lo da todo cuando lo tienes a los mandos-platos-cds-mesa-traktor.

Es su vida desde que tiene uso de razón. Por eso o vete tú a saber por qué, rompía las muñecas de su hermana -ésas que hablaban-, los discos o las cintas de casette cuando era un crío. Su curiosidad infinita. Le sigue, le mantiene. 


Alicia García Núñez
Poeta, periodista, gestora cultural
www.aliciag.es

Contemporary art este Retrofuture (y qué decir de la anterior sesión... además con guiño, Ali takes a walk with me...).

dosis efímeras

29 de mayo de 2012

Aquí unas palabras para celebrar tu happybirthday.
Sí, ya lo dije hace unos días;
hoy es hoy: 60.
Cumples 60 años.
Claro, 60 que no son,
que no pueden ser,
que son un invento mío,
que son un oxímoron tan cerca
de un presente: cumples.
60 para que digan las vecinas:
¡qué joven! ¿a qué edad murió?

A la elegida,
verbalizada,
la justa para él.

60 para darme cuenta,
a los 30, de que a esta edad
-la propia, año abajo, año arriba,
con más o menos prisa-
se suicida gente tan de día,
en pequeñas partes,
dosis casi efímeras.
Alicia G.



Y al final el Quédate luna de Devendra Banhart para celebrar cosas contigo, papá. Recuerdo.

tantas cosas...









Hoy no hay mucho tiempo pero sí ganas, así que reblogueo (costumbres del tAmbler ése que tengo) este post leído en una red social; llega directo de su autora: Gracia Iglesias, buena poeta y mejor performer; a la inversa también. Mejor persona. Y muy fan, cómo no, de Gloria. Fuertes, sí, lo somos.




Es tarde, dices
y tratas de alejarme dulcemente de ti.

Vamos, mi amor, la vida nos espera,
tengo cosas que hacer.

Pero mis brazos
se niegan a rendirse a tu cordura
y mis labios escriben en tus labios
un final diferente
sin adioses, sin prisas, sin distancia.
Te ríes,
me reprochas con cariño
la forma en que detengo tu impaciencia.

Vamos, mi amor, la vida…
tantas cosas...

Gracia Iglesias





Gracia Iglesias ha publicado su último libro, cómo no, con Cangrejo Pistolero Ediciones. Su título es Gritos Verticales y está ilustrado por Ana Arcas.

Las fotografías son de las acciones (y su resultado en mi casa) que llevó a cabo en la tercera edición del Festival Nosomostanraros, realizada en marzo de 2011.

la ruta en la que insisto, ¿dónde va?

Lunes 28 / mayo / 2012

Para comenzar mejor que bien la semana aquí tres poemas de Juan Manuel Romero (Sevilla, 1974) extraídos de La inteligencia y el hacha (Un panorama de la Generación poética de 2000), una antología compilada por Luis Antonio de Villena, colección Visor de Poesía.



AUTORRETRATO CON VIENTO
Bajo el pelo intratable, unos ojos estoicos
que esperan protegerse y a la vez acercarse.

He ido acumulando pruebas contra mí:
débil, impuro, con miedo a ser lo que ya soy.


¿Pero tiene sentido
pensar cómo sería si fuera de otro modo?
Tal vez equivocarse no es perder el tiempo
sino escapar del tiempo
y de todos los lastres que lo perfecto arrastra.
Si llego a tocar fondo, 
puede que ahí esté toda mi fuerza.

El viento, ahora,
emborrona el paisaje:
es suficiente un roce
para que yo también desaparezca en él

y, al menos un segundo, sea viento.

(Inédito)




ACCIDENTE
Respiro noche oscura
y el aire es otra forma de belleza.

Noto que te has dormido en el asiento
de al lado y pienso en ti,
en cuánto tiempo seguiremos juntos.

La ruta en la que insisto, ¿dónde va?

Sé que soy inseguro, y saberlo me expone
a un tránsito constante
de ida y vuelta hacia el miedo.

Todo está conectado.
El aire que respiro,
la luz que reverbera en las señales
y mi incapacidad de ser de otra manera.

Siento el futuro
igual que luces ciegas.

Ahora estamos juntos. ¿Eso basta?

La piedra de la luna
golpea de repente el parabrisas sucio
y lo que siento choca en lo que soy.

Todo vuelca:
la calma de tu sueño
y el aire de la noche,
cada cosa que en mí se salva o se destruye.


AQUÍ
Tú te sientas al borde de la cama
deshecha
con un vaso en las manos,
te bebes una claridad tramposa.

No consigo entender este silencio
que juega a ser la sal sobre los copos
pero sé que aún no eres amiga de ti misma.
Si te defines por lo que careces, 
¿cómo podré llegar a ti?

No podemos vivir con lo que no aceptamos. 
Un campo de maíz iluminado por los focos
se reduce, se alza, se estremece y solo quedan
restos de luna sucia en los cristales.

Ven,
siéntate aquí,
conmigo.

(Inédito)

:::::

He extraído la bio-biografía de Juan Manuel Romero del blog más que interesante las Afinidades Electivas (en el que se publicó por primera vez algo de mi poesía en la red de redes, como compliación y tal), por eso de ir a las fuentes (sus libros) en el caso de que a alguien le surja la necesidad.

Bio-bibliografía
Juan Manuel Romero nació en Sevilla en 1974. Es licenciado en Filología Hispánica y ha realizado estudios en Estética e Historia de la Filosofía. Ha publicado los libros de poesía Invitaciones sospechosas (Renacimiento, 2001), Casa quemada (2004), Las invasiones (DVD, 2006), y Hasta mañana (Pre-textos, 2008). Ha recibido el Premio Internacional de Poesía Surcos, el Premio de Poesía Joven Radio 3, y el Premio Internacional de Poesía Emilio Prados. También ha publicado Golpes (César Sastre, 2007), libro de prosa poética en colaboración con el pintor Javier Parrilla. Ha traducido poemas de T.S. Eliot, Henri Cole y Thom Gunn.

densidad sanguínea



"Hay un cansancio de densidad sanguínea. Camino sobre trozos de hielo para regar las plantas de los pies. Ni un río interior, sólo manglar, rojizo, silencioso, como un caldo con los ojos grasientos de la muerte, flotando". Inma Luna.

Hoy me he encontrado con esta reflexión de Inma a través de su facebook, me gustaría poder ayudarla pero no soy yo. Siento el dolor que le acusa como si fuera mío, quería decírselo.


Ella habla de pérdida en lo últimos tiempos, no le queda otra, de padre, de rimmel corrido, de horas frente al ordenador re-creando historias a palabras, de inactividad que recae en la lectura, en el sosiego doloroso, de periodismo en vilo. Pero sobre todo y de lo que habla es de padre, de padre que acaba de irse, que tiene que regresar a casa:

Las nubes agrietadas

Desvía la mirada cuando le pregunto hacia dónde se va. 
Él no quiere saberlo, puede que yo tampoco. 
Si me fijo en sus ojos sólo se ven retazos de nubes agrie...tadas. 
Mi padre camina por la arena de una playa remota 
sin decirnos adiós, 
sin compartir ese nuevo paisaje que envuelve su cerebro. 
Le acaricio la mano, a veces me sonríe 
y otras me la retira como un niño enfadado.
Sé que en algún lugar de su memoria caprichosa 
se acuerda bien de cuánto le queremos.
Me gustaría que sólo pasease por escenas fantásticas y amables, 
por lugares poblados de flores que le gusten, empanadas y churros; 
que se invente recetas y se imagine plantas que por aquí no existen, 
que su mente le libre del carro del oxígeno, de la silla de ruedas, 
que nos traiga regalos cuando regrese a casa.

Ahora mismo trabajo en la poesía que escribiera hace 2 años y medio con la muerte de mi padre; sé lo que es, sé cómo y lo que escribe, empatizo y me encoge el músculo tonto que tengo. Inma Luna dice las cosas que muchos no podemos, le pone las palabras adecuadas al dolor. Además, en estas conexiones que no nos gustaría tener (además de las que sí o casi sí: poetas y periodistas) este blog es algo así como conversaciones con mi padre en muchos puntos (al final siempre me queda todo muy Coixet en esto de titular). Ahora mismo también, dentro de nada, él cumple 60 años -morir con 57, qué cara tienes, papá, la que has tenido siempre, sí-.














Así que todo esto para decir que Inma poetiza en estos momentos cómo la muerte nos duele donde nada llega. Todo esto para unir dolores y que sean menos. Todo esto para sacar y que no estanque, por ese flow de las cosas. No nos queda otra, seguiremos diciendo, escribiendo, elaborando ese adiós que no acaba de desprendérsenos de la boca, de los dientes.

A todo esto referencias a peladas de cables, tal cual, ha habido muchas en estos últimos tiempos; aterrizo en el blog de Inma Luna y me encuentro con esto:


Tanto cable pelado tentándome los sesos

Se ciernen,
y qué puede hacer la madre,
qué puede hacer la hija,
qué puede hacer la novia.
Se ciernen,
amargan todas las almendras,
asolan con el peso bruto,
brutal.
El recorrido de una
dos
tres
flores secas, repentinamente secas,
regadas por un agosto negro,
inadecuado,
que enceguece,
deja
únicamente
la carcasa
vacía,
vaciada,
vacua.
Y
tanto cable pelado tentándome los sesos*.


Y está tan presente la muerte en nuestras vidas, tan a cada paso, que apenas la detectamos. Todo fluye, todo muere. y en fin. to be continued...

*Todos los poemas son de Inma Luna. Más que recomendado su poemario No estoy limpia, editado por Baile del Sol y del que ya hablaré, alguna vez.

sólo es reflejo








En realidad importa poco todo ya
si sabes cogerle el punto,
la pose en cuerpo, el silencio,
revitalizar y relativizar;
la realidadreal -la mía,
la tuya, la de ella, la de
elloslosqueganannotú-, el tiempo,
este (no)love en llamas -o ablaze-.
Da igual si amor, (no)amor, sexo
o convulsión; lo que nos
lleva hasta la cama. Y a soñar.
Que no nos quite el sueño,
el mismo hecho de soñar.
Qué más da el lecho si acaso el drama.
En realidad importa poco ya
la lucha entre países,
rarezas de carácter,
sólo es reflejo
de algún estado
-de cosas, de muertos, fundidos
a negro en nuestros pechos-.
Y a todo esto, ¿qué más da?,
y ¿qué era lo que daba?
+
-

______
 DaDá
Alicia G.

me(n)tal y físico





Así las palabras ponen el ritmo
a lo que no digo y sin embargo hablo
de más, no, simplemente más, de mi madre,
de lo que dice mi madre,
de lo que digo yo con 30 años,
de ti, de lo que hablaron ellas por whatsapp,
de otras formas de comunicar;
y digo alguna estupidez,
cualquier tontería que no recuerdo,
ni quiero, ni voy a querer,
que no. no no no no.
Quiero ser un robot,
siempre lo deseé.

No me avergüenzo,
ya no suelo,
algo cambió en algún momento.
Metal y escasa movilidad,
monu-me(n)tal y física.
Instrumentos varios
contra la inercia
mal inducida; 
y una subida de garganta,
remedio natural.

Y, ahora, ya si eso,
bésame a dentelladas,
mátame a silencios.

O no, mejor que no,
ya me callo yo.

Alicia G.

nunca habrá paz, Auden


W. H. Auden / Nunca habrá paz
poema extraído del blog Otra iglesia es imposible.



Nunca habrá paz

Aunque el clima benigno y claro
vuelva a sonreír en el condado de tu estima
y regresen sus colores, la tormenta te ha cambiado:
nunca olvidarás la oscuridad
que enturbia tu esperanza, el vendaval
que profetiza tu caída.

Tienes que vivir con tu conocimiento.
Detrás, más allá, fuera de ti, hay otros,
viviendo soledades sin luna que tú no conoces,
pero ellos sí te conocen a ti,
seres de género y de número desconocido:
y tú no les gustas.

¿Qué les has hecho?
¿Nada? Nada no es una respuesta:
llegarás a creer (¿cómo puedes evitarlo?)
que sí lo hiciste, que les hiciste algo;
te encontrarás deseando hacerles reír,
y anhelarás su amistad.

Nunca habrá paz.
Por lo tanto, pelea con todo tu coraje
y con todas las artimañas descorteses que conozcas,
y ten bien claro esto:
su causa, si la tenían, ya no les importa;
odian por odiar.

W. H. Auden (Londres, 1907- Viena, 1973), Parad los relojes y otros poemas, selección y traducción de Javier Calvo, Mondadori, Madrid, 1999


There will be no peace

Though mild clear weather
Smile again on the shore of your esteem
And its colours come back, the storm has changed you:
You will not forget, ever,
The darkness blotting out hope, the gale
Prophesying your downfall.

You must live with your knowledge.
Way back, beyond, outside of you are others,
In moonless absences you never heard of,
Who have certainly heard of you,
Beings of unknown number and gender:
And they do not like you.

What have you done to them?
Nothing? Nothing is not an answer:
You will come to believe - how can you help it? -
That you did, you did do something;
You will find yourself wishing you could make them laugh,
You will long for their friendship.

There will be no peace.
Fight back, then, with such courage as you have
And every unchivalrous dodge you know of,
Clear on your conscience on this:
Their cause, if they had one, is no thing to them now;
They hate for hate's sake.

(Collected Poems, Faber and Faber, Londres, 1994)

techno-hybris

Parece que no soy la única ciertamente obsessed con las lucecillas de neón y el ruido, el pitido, la mosca, que hace al encenderse. Era de esperar. Las referencias a la noche y sus abismos son comunes y, cómo no, no pretendí inventar nada al escribir Sombras cuarteadas de neón, sólo contar con forma de poema.
La reseña que hace un par de meses escribiera Txus García sobre el mismo en su blog me ha llevado a este otro, que dejo por aquí. Además, y como bonus track, nuevo vídeo de Totally Enormous Extintct Dinosaurs que acaba de lanzarse. No ha sacado disco todavía (será en junio cuando lo haga) y ya conocemos todas sus canciones -si queremos-. Nuevos tiempos.




techno-hybris, un poema de Álex Portero Ortigosa

Las luces de neón señalan el fin de los prejuicios,
solamente has de seguirlas, sin ropa, por las calles de esta ciudad desolada.
A Dorothy se le han quedado pequeños los chapines rojos,
le hacen daño, mucho daño,
su magia fue debilitándose mientras se deshojaban las lentejuelas,
y hace décadas que supo la verdad del mago,
aún así prefirió seguir creyendo en fuegos fatuos
y deseos de cartón piedra,

Seguir las luces de neón como auroras boreales
multicolores, confusas, artificiales, tentadoras, arbitrarias,
calculadamente ambiguas,
que tienden sus caminos por el aire,
que no pueden ser holladas,
que no permiten que nadie les ponga los pies encima.
Hay un orgullo intangible y furioso en el neón.
Un genio maravilloso y violento
que habita en el interior de los tubos de cristal.

Seguir las luces, desnudos,
consagrados al dios de la noche,
cantando canciones prohibidas,
bailando como bacantes demodé,
figuras art-noveau que rompen la tiranía del estatismo
y conquistan sus propias vidas.
Sus voces no están diseñadas,
Vuestras voces no están diseñadas,
Nuestras voces no están diseñadas,
podemos decir lo que queramos,
exigirlo a gritos histéricos
hasta donde el atrevimiento nos limite.
La noche será nuestro testigo.

Seamos cuerpos artificiales que florecen
e invirtamos los procesos naturales.
No siempre la biología atiende a razones,
ni hay que darle la razón como a los locos.
El sol, en este bello cabaret-infierno,
puede ser sustituido por la luz de las farolas,
maquillaje y cristal conformarán una fotosíntesis sacrílega y viciosa,
-pero valiente y sabia a su manera-.

Así, a modo de Ofelias flotando sobre el asfalto
de una ciudad que se inmola cada noche,
un ejército de flores raras despertará a la llamada de la luna,
caminará por las calles sobre tacones de acero,
exhibirá sexos móviles
gritando soflamas tecno-heroicas,
insultará con cada uno de sus gestos
a toda forma de vida carcomida por el tiempo y la quietud.

El espíritu de Dionisos tomará la forma del neón y sus colores,
se vestirá con una armadura de vinilo y cuero
para ultrajar al miedo e incendiar el silencio de los durmientes con carcajadas flamígeras.

Lobos de acero y queroseno,
danzarinas de cuarzo líquido,
duendes de keblar y fibra óptica,
sirenas cromadas especulares,
ángeles góticos tatuados,
faunos con pezuñas de tacón,
guerreros travestidos,
formas de vida antiguas conquistando el espacio,
honrando a Prometeo,
haciendo suyo lo que es suyo,
invocando la libertad de un modo salvaje y furioso,
rompiendo, reduciendo a burla y polvo
cualquier rastro de ironía revestida de costumbrismo.

Lo que duerme eternamente acaba por pudrirse
y el neón grita su mensaje desde los tejados,
Orfeo desciende
sobre todos los que hemos extraviado el camino mientras dormíamos,
y con su arpa de luces cegadoras y colores imposibles,
pretende sacarnos del Strophalos de Hécate en el que nos hemos internado,
¿seremos capaces de reconocer su seducción y aceptarla?
La liberación, desgraciadamente, también se elige,
y el humano, hijo de tradiciones y miedos infundados,
suele hacer más caso a trozos de madera policromada
que a su propio y rugiente corazón.

Álex Portero Ortigosa

sabes qué pasa ¿?

Seguimos trabajando en cosillas poéticas y en brevas iré anunciando por aquí nuevas fechas de presentación de Sombras cuarteadas de neón en el mes de junio, que en realidad ya está aquí y vendrá con mucha fuerza-sol-calor-luz (parece esto el consultorio de algún horroróscopo combinado con parte meteorológico).
Vendrán presentaciones, pero no serán como ésta del vídeo que dejo en este post (a la que llamamos "Sombras de la historia cuarteada", propuesta de recital-sesión con dj, David Martínez), en un principio. Seguimos trabajando para que puedan darse en un futuro, moverse.
Este vídeo ya se encuentra en viciotube, desde hoy mismo:

cuando dices tonterías



Hace ya años que leí a Luis Alberto de Cuenca, y desde hace un par de semanas me ronda su relectura; algún que otro verso, también, entre los dientes.


El desayuno

Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno».


El olvido

La olvidé. Por completo. Para siempre
(o eso creía entonces). Me cruzaba
con ella por la calle y no era ella
quien se paraba ante un escaparate
de ropa deportiva, no era ella
quien compraba el periódico en un quiosco
y se perdía entre la muchedumbre.
Como si hubiera muerto. No era ella.
Su nombre era el de todas las mujeres.

(De “El hacha y la rosa”, Luis Alberto de Cuenca, 1993)


memento mori











Fotografía: Boris Sogorb


              I
{Somos tan hermosos
en esta habitación tapiados,
abrimos puertas que no existían,
nos inmolamos hacia la bella oscuridad}

Compartimos escenario
con monstruos dibujados en los perfiles,
abrimos cauces y rutas
a la sangre, que está saltando.
Ahora está a salvo
todo esto que no he dicho.
También lo que no he dado
en esta noche tétrica
muriendo entre fantasmas.
Hemos cruzado vidas,
cadáveres, océanos de tiempo
para encontrarnos 
(Bram Stoker era un sabio);
y pese a ello sabemos
apenas cero de cruzar distancias
adecuadas para el beso.


                   II
{Somos tan hermosos
en esta habitación tapiados,
abrimos puertas que no existían,
nos inmolamos hacia la bella oscuridad}

Somos tan cándidos,
aquí arremolinados en el sofá,
el uno contra el otro,
el otro contra el uno;
somos tan bellos,
nuestros restos,
después de matar monstruos.
Haciendo fuerzas,
midiendo fuerzas,
queriéndo-nos sin conocimiento,
ofreciendo amaneceres
por corazones en llamas.
No se ha perdido el mundo,
no(s) hemos muerto
eludiendo el sueño,
corriendo tras él,
esquivando el golpe.
Nos alcanzará la madrugada.
Que venga, la estamos esperando.
Juntos. Bailando.

Mientras tanto y como máxima:
memento mori.

Alicia G.

locas todas





















¡Cuidado!

Las locas venimos en masa,
las locas sacamos las uñas
                                           y, zas,
te arañamos la otra mejilla.

¡Cuidado!
Las locas, las desviadas
cuecas, maricas, travelas,
torcidas, feas y extrañas,
te pegamos con el bolso,
pisoteamos tus valores,
te escandalizamos entera.

¡Cuidado!
Las locas invadimos,
tenemos negocios,
somos tus doctoras,
maestras y monjas,
estamos por todas partes,
nos casamos y adoptamos,
estropeamos a tus niñas huérfanas.

Te vendemos el pan,
amasado con manos
de culo, de pecado,
de sida, de noche.
Te rozamos en el metro,
te pagamos el sueldo,
te limpiamos las camisas,
te miramos en los baños.

¡Cuidado!
Las locas somos todas y estamos cabreadas,
las locas te arañamos, te pegamos y escupimos,
te mostramos nuestros Queer-pos, te tocamos el falito,
te sobamos las ideas, rompemos tus esquemas.

¡Cuidado!
Que va a ser que ahora no tememos a tus perros,
a tus porras, a tus palabras, a tus condenas,
o a estar presas.
Porque ya hemos estado ahí mucho tiempo,
generaciones de exilios, condenas, cárceles, campos,
palizas, sangre, dolor, lágrimas, ¡travesti de mierda!,
maricón, bollera, contranatura, vergüenza ajena.

¡Cuidado!
Las locas contagiamos,
te pegamos cualquier cosa, te volvemos rarita,
sin quererlo.

¡Cuidado!
Las locas contagiamos
la fuerza, el coraje,
las ganas de luchar
y el poder vivir por fin,
sin miedo.

TXUS GARCÍAPoesía para niñas bien, Tits is my bowl, ilustra: Cisco Bellabestia, Ed. Cangrejo Pistolero



Porque las locas somos todas y unas lo demostramos más que otras. Porque esos tocaos nos diferencian del resto de mortales que quieren ser normales (ser normales, ja, como si pudiera ser), aunque sea para mal; que sea para mal, qué más da. Porque nuestras filias y nuestras fobias nos hacen ser más grandes; que se muera el mundo mientras sigamos reconociéndonos en lo extraño.
Este poema siempre, siempre, me emociona.

*Fotografía: Gre MarGot.